Os intervalos de incapacidade inata vêm de encontro a um peito inválido. Toques subsequentes batem numa caixa e com ares de velharia de uma artilharia que já foi posta em prova por um beijo. Triste sina de quem suporta e entende o tempo e o espaço como se fossem duas crianças caminhando entre pedras ametistas. Caminho iluminado por um tom violeta: A fé é repeitar o que se projeta lá na frente?
Não sei. Silêncio de quem ouve do canto da sala,pela janela,tudo o que não sabe, vindo através do jardim...
Meu poeta lindo! *.*
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